La misère fais vivre

Toute ma jeunesse, j'ai été zen, calme et discrète.
Timide jusqu'au bout des doigts.
Enfermée dans mon monde à triple tour.
Trop timide pour l'avouer, trop sensible pour pleurer.

Ma vie a changé il y a trois ans.
Il a plus fallu survivre que se cacher, comprendre que manger et avoir un toit était un luxe.
Sans cesse bouger, changer d'endroit, perdre ses amis pour en retrouver d'autres.

Prendre exemple sur des gens encore plus démunis que moi.
Prendre des mauvais exemples. Me détruire comme eux.


A présent mon coeur brûle comme le drapeau des Etats-Unis, mon corps n'attends plus qu'un souffle pour s'enflammer et consumer tout ce qui m'est proche.
Faire mal, n'importe qui, n'importe où.
Extérioriser cette douleur illogique qui me tue depuis si longtemps, qui reviens encore et encore.
Sans raison.

Envie de rager, de gueuler, de griffer.
Et puis m'excuser. Avoir une raison de me sentir mal.

Mais pourquoi ?
Es-ce la douleur contenue durant toute cette vie qui deviens claustrophobe ?
Ou parce que je suis censée être heureuse maintenant ?

Je ne contrôle plus rien et n'ai rien envie de contrôler.

Comme un enfant qui découvre la saveur de la liberté, j'éprouve un plaisir maladif à exprimer ma rage.
Plaisir de détruire.
D'anéantir.
Chaos total.

Un grand merci au foyer pour m'avoir appris tout ça.